Månens Hemligheter

By Stephen Hunt

Månens Hemligheter

För ibland går det inte att skilja på galenskap och genialitet...

Agatha Witchley var spion under det kalla kriget, men nu är hon inlåst på Storbritanniens främsta mentalsjukhus med högsta säkerhet. Hon tror att de döda kändisarnas spöken besöker hennes vadderade cell och viskar världens hemligheter i hennes öron. Vilket är ett stort problem för den brittiska regeringen, eftersom hon är den enda som kan hjälpa dem när en amerikansk miljardär mördas i London i ett av de märkligaste morden hittills.

Inrikesministern behöver fallet låst och löst innan entreprenörens död blir allmänt känd och ekonomiskt kaos uppstår.

Kvinnan han har i åtanke för jobbet kan vara paranoid, hon kan vara livsfarlig, hon kan vara halvt sinnessjuk och ta ut pension, men det är fantastiskt hur man kan förlåta det hos ett geni när det är ett genis hjälp man behöver.

Ja, säkerhetsstyrkorna behöver Agatha Witchley igen. Det är bara spökena av Churchill, Elvis och Groucho Marx som de kan klara sig utan.

***

OM FÖRFATTAREN

Stephen Hunt är skaparen av den mycket omtyckta "Far-called"-serien (Gollancz/Hachette), liksom "Jackelian"-serien, som publiceras över hela världen via HarperCollins tillsammans med deras andra science fiction-författare, Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick och Ray Bradbury.

***

RECENSIONER

Beröm för Stephen Hunts romaner:

"Mr Hunt tar fart i rasande fart.
- THE WALL STREET JOURNAL

"Hunts fantasi är förmodligen synlig från rymden. Han sprider ut koncept som andra författare skulle utnyttja för en trilogi som chokladkakspapper.
- TOM HOLT

"Alla sorters bisarra och fantastiska extravaganser.
- DAILY MAIL

"Tvångsmässig läsning för alla åldrar.
- GUARDIAN

"Späckad med uppfinningar.
-THE INDEPENDENT

"Att säga att den här boken är actionfylld är nästan en underdrift ... ett underbart eskapistiskt garn!
- INTERZONE

"Hunt har fyllt berättelsen med spännande gimmickar ... gripande och originell.
- PUBLISHERS WEEKLY

"Ett gastkramande äventyr i Indiana Jones-stil.
-RT BOKRECENSIONER

"En nyfiken blandning av delframtid och framtid.
- KIRKUS RECENSIONER

"Ett uppfinningsrikt, ambitiöst verk, fullt av underverk och förunderligheter.
- THE TIMES

"Hunt vet vad hans publik gillar och ger dem det med en sardonisk humor och en noggrant utvecklad spänning.
- TIME OUT

"En gastkramande historia ... berättelsen tuffar på ... ständig uppfinningsrikedom håller läsaren fast ... finalen är en sprakande följd av cliffhangers och överraskande comebacks. Jättekul.
- SFX MAGAZINE

"Spänn fast säkerhetsbältena för en frenetisk katt- och råttalek ... en spännande berättelse.
- SF REVU

• Language: Svenska
• Publisher: Stephen Hunt
• Release date: May 3, 2024
• ISBN: 9798224535651

Book preview

Månens Hemligheter

Stephen Hunt

image-placeholder

Green Nebula

MÅNENS HEMLIGHETER

Omnibus för säsong ett i serien Agatha Witchley Mysteries.

Innehåller novellerna: I spökenas sällskap, Platonklubben, Månmannens berättelse.

Först publicerad 2015 av Green Nebula Press.

Copyright © 2015 av Stephen A. Hunt.

Satt och formgiven av Green Nebula Press.

Stephen Hunts rätt att identifieras som upphovsman till detta verk har hävdats av honom i enlighet med Copyright, Designs and Patents Act 1988.

Alla rättigheter förbehållna. Ingen del av denna publikation får reproduceras eller distribueras i någon form eller på något sätt, eller lagras i en databas eller ett hämtningssystem, utan föregående skriftligt tillstånd från utgivaren. Varje person som utför någon obehörig handling i samband med denna publikation kan bli föremål för straffrättsligt åtal och civilrättsliga skadeståndsanspråk.

Denna bok säljs med förbehåll för att den inte, vare sig genom handel eller på annat sätt, får lånas ut, säljas vidare, hyras ut eller på annat sätt spridas utan förlagets föregående medgivande i någon annan form av bindning eller omslag än den i vilken den är utgiven och utan att ett liknande villkor, inklusive detta villkor, ställs på en senare köpare.

För att följa Stephen på Twitter: http://www.twitter.com/SFcrowsnest

För att följa Stephen på FaceBook: http://www.facebook.com/SciFi.Fantasy

För att rapportera eventuella stavfel, fel och liknande i detta arbete, använd formuläret på

http://www.stephenhunt.net/typo/typoform.php

För att få ett automatiskt meddelande via e-post när Stephens nya böcker finns tillgängliga för nedladdning,

använd det kostnadsfria anmälningsformuläret på http://www.StephenHunt.net/alerts.php

För ytterligare information om Stephen A. Hunts romaner, se hans webbplats på http://www.StephenHunt.net

Om en annan krutkonspiration hade upptäckts en halvtimme innan tändstickan tändes, skulle ingen ha haft rätt att rädda parlamentet förrän det hade funnits ett halvt tjugotal tavlor, en halv skäppa protokoll, flera säckar med officiella promemorior och ett familjevalv fullt av ogrammatisk korrespondens, från Circumlocution Office:s sida.

- Lilla Dorrit. 1856. Charles Dickens..

Lovord för Stephen Hunt...

„Mr Hunt startar i racerfart."

- WALL STREET JOURNAL

*

„Hunts fantasi är förmodligen synlig från rymden. Han sprider koncept som andra författare skulle använda för en trilogi som chokladkakor."

- TOM HOLT

*

„Alla typer av bisarra och fantastiska extravaganser."

- DAILY MAIL

*

„Tvingande läsning för alla åldrar."

- GUARDIAN

*

„Ett uppfinningsrikt, ambitiöst verk, fullt av under och underverk."

- THE TIMES

*

„Hunt vet vad hans publik gillar och ger det till dem med en sardonisk humor och noggrant utvecklad spänning."

- TIME OUT

*

„Späckad med uppfinningar."

-THE INDEPENDENT

*

„Att säga att denna bok är actionfylld är nästan en underdrift ... ett underbart eskapistiskt garn!"

- INTERZONEN

*

„Hunt har packat berättelsen full av spännande gimmicks ... rörande och originell."

- VECKOTIDNINGEN FÖRLÄGGARE

*

„Ett hisnande äventyr i Indiana Jones-stil."

-RT BOKRECENSIONER

*

„En märklig blandning av framtid och framtid."

- KIRKUS RECENSIONER

*

„Ett rafflande garn ... berättelsen bultar på ... ständig uppfinningsrikedom håller läsaren fast ... finalen är en sprakande följd av cliffhangers och överraskande comebacks. Jättekul."

- SFX MAGASIN

*

„Ta på säkerhetsbältena för ett frenetiskt möte mellan katt och mus ... en spännande berättelse."

- SF REVU

Även av Stephen Hunt och utgiven av Green Nebula

~ SERIEN OM DET GLIDANDE TOMRUMMET ~

Säsong 1 Omnibus-samling (#1 & #2 & #3): Void Hela Vägen Ner

Anomalt Tryck (#4)

Helvetesflottan (#5)

Den Förlorade Tomhetens Resa (#6)

***

~ AGATHA WITCHLEYS MYSTERIER: SOM STEPHEN A. HUNT ~

Månens Hemligheter

***

~ SERIEN OM DET TREDUBBLA RIKET ~

För Kronan och Draken (#1)

Fästningen i Frosten (#2)

***

~ DEN GAMLA SOLENS SÅNGER-SERIEN ~

Tomt Mellan Stjärnorna (#1)

***

~ SERIEN OM JACKELIANERNA ~

Uppdrag till Mightadore (#7)

***

~ ANDRA VERK ~

Sex mot Stjärnorna

Helvetet Skickat

En Julsaga i Steampunk-stil

Den Pashtunska Pojkens Paradis

***

~ FACKLITTERATUR ~

Märkliga Händelser: En guide för UFO- och UAP-intresserade

***

För länkar till alla dessa böcker, besök http://stephenhunt.net

Innehållsförteckning

1.En delikat snara

2.Dansa med Niven

3.Fru Witchleys andra fängelse

4.Brandstationen

5.Spegelmannen

6.Misstänkta hjärnor

7.Den döde miljardärens klubb

8.Brunels leksakslåda

9.Bobby Kennedy kan vara din advokat

10.Smakar jag smart?

11.Pensioner för spioner

12.Villa i smyg

13.Precis som Milford Haven

14.Det förlorade paradiset

15.Möt Monsieur Lunar

16.Man får inte Airmiles i helvetet

17.Våra farföräldrar hade inga flaggor

18.Djingis var inte här

19.Annus Mirabilis

1

En delikat snara

Gary Doyle var imponerad. Det var bara en toalett, men han var tvungen att erkänna att det var en jävligt imponerande toalett. Om Doyle hade gett efter för den ihållande stickande smärtan i sidan som han misstänkte kunde vara tarmcancer och vaknat upp i självaste himlen i morse, skulle Sankt Peters toalettfaciliteter vid pärleporten knappast ha verkat mindre imponerande. Kranar skulpterade som flytande metall. Ett vägghängt handfat med guldinlägg, en serpentinformad värmeslinga med handdukar som är mjuka som kattungepäls. Allt diskret stämplat med okända designernamn. VitrA ? Hansgrohe? Är det en dålig hosta eller den ursäkt en tysk ger när han trampar dig på tårna?

Doyle slets mellan allvarlig avundsjuka och att undersöka innehållet i toalettstolen som lurade under hans bakdel. Gary Doyle hade blivit Nostradamus för oregelbundna tarmtömningar. Han var den kungliga astrologen för sin toas innehåll och undersökte den himmelska mekaniken i det som virvlade in och ut ur porslinstronen. Teblad för en spåkvinna. Och genom detta slumpmässiga stänk av ödet kunde han utläsa vilken nivå av press han led av i sitt aktuella fall. Tillståndet för min sjukdom. Utvecklingen av den misstänkta cancer som ingen jävla läkare inom sjukvården tycktes kunna spåra och diagnostisera. Hans fru, Emily, skulle kunna stämma honom en dag snart. Hon skulle samla alla de värdelösa kvacksalvare som undersökt och undersökt mig, men som aldrig kunnat hitta sjukdomen som äter upp mitt inre, och samla dem alla på trappan till ett tingshus. Ja, hon kommer att kunna stämma det medicinska etablissemanget för grov vårdslöshet en dag snart. Synd att jag kommer att vara död. Men man kan inte ha allt. Han sträckte ut handen och rörde vid det silkeslena toalettpappret som hängde på platinarullen. Doyle såg fram emot att tömma halva rullen efter att han slutat imitera en shetlandsponny som tömmer sina tarmar över en paddock. Som att torka sig i arslet med sammet. Det var den typ av toalettpapper som bara en av de rikaste människorna i världen hade råd med. Jag undrar var det kommer ifrån? Inte Tesco, så mycket är säkert. Inte ens John Lewis Partnership. Kanske fanns det en hantverkare någonstans, en hantverkare som kärleksfullt skötte en pappersmaskin som kunde utföra denna nivå av trollkonster; producera ett så mjukt papper. Han slog in rullarna i vaxpapper och levererade dem till sin kundlista med hedgefondförvaltare, nätmagnater och energibaroner.

En hand knackade diskret på utsidan av badrumsdörren och påminde Doyle om att det här fortfarande var arbete, pottpaus eller inte. En del av den mörka banan i hans karriär, som drev knivarna som gled och högg hans inälvor vid olämpliga tillfällen. Intrånget var tillräckligt för att bryta Doyles drömmeri och få honom att titta ner på den gula pölen av urin som lappade mot hans skor. Inte hans vatten, inte den här gången. Det var den döde mannens urin som sipprade in under toalettdörren. Doyle tog toalettpappret och vecklade ut stora segel av det. Och varför inte? Kriminalteknikerna hade redan varit här och samlat in alla fingeravtryck och DNA-spår de kunde komma över. De struttade omkring som om de var stjärnorna i just den här såpoperan. CSI West London. Han stannade för att beundra toalettens spolning. Mjukt, kraftfullt, nästan ljudlöst. Vilka tekniska landvinningar hade gjorts för att åstadkomma något så minimalistiskt och ändå så effektivt?

Det knackade igen, vilket hjälpte Doyle att bestämma sig. Jag kommer inte att använda mig av bidén, inte den här gången. Gud älskar en bidé. Välsignelsen för alla runt om i världen med stressiga rörsystem. Doyle låste upp badrummet och tryckte upp dörren. Han klev tillbaka in i den klass av kontor som man kan förvänta sig av ett lyxigt badrum.

Rummets vanliga innehavare, Simon Werks, vred sig sakta runt framför toalettdörren, omgjord till en prydnad som dinglade från en otvivelaktigt ovärderlig ljuskrona. Hans bildskärm hade blivit kvarglödgad i kontorets halvljus. Plattskärmen på hans skrivbord visade fortfarande något ganska bländande snusk på skärmen, en HD bondagefilm som dansade med animerade annonser för korrelerade perversioner. Lamporna var släckta i rummet och ville inte tändas igen. En oavsiktlig bieffekt av den säkerhetslåsning som byggnadens vakter hade infört efter upptäckten av Simon Werks lik.

Helen Thorson stod på andra sidan skrivbordet, lika prydlig och oklanderlig som alltid, och tittade upp på det vridna liket som om kroppen var ett modernt konstverk som hon funderade på att köpa. Thorson hade samma nästan frågande ansiktsuttryck som hon alltid hade. Inte riktigt ogillande, inte riktigt förvåning, inte riktigt förväntan. Det var en blick som verkade utmana män. Som om han ville säga. Jag vet att jag är felfritt utsökt. ... vad tänker du göra för mig? Vad har du där? Åh, är det allt? Du kan sätta Thorson i ett förhörsrum med en varmblodig manlig misstänkt och hon behöver aldrig säga ett ord. Hon kunde bara flytta på huvudet och låta sitt mörka hår falla ner på ena sidan av ansiktet och stirra på mannen tills han blev besatt av ett olidligt behov av att fylla tystnaden.

Spads stod bakom kvinnan, hans laptop stod på ett litet hopfällbart metallbord och kablar var anslutna under skrivbordet till den döde mannens dator. Du är gammaldags på det sättet, eller hur, Spads. Paranoid nog att aldrig lita på en trådlös anslutning när en hård linje räcker. Spads såg ut som en hacker, en nördarnas nörd. Han njöt fortfarande av sin frihet. Fram till för ett par veckor sedan hade han förväntat sig att bli utlämnad till USA för sin överdrivna kännedom om Pentagons brandväggar. Spads bar en brun yllemössa - inomhus, utomhus, varmt eller kallt - som han uppenbarligen trodde fick honom att framstå som en riktig rockstjärna. Förutom att alla musikers klädvårdare skulle ha avrått från att odla ett skägg som var så risigt att en katt kunde ha slickat av det. Och en rockstjärna hade kanske haft råd med en servicetvätt för den kaffefläckade gröna sweatshirten som stolt pryddes av sloganen U.S.S. Sulaco. Det fanns en märklig fulhet hos Spads ... ett oproportionerligt ansikte där inget av hans plan eller bensymmetri tycktes vara i balans. Det var inte riktigt som ett normalt ansikte skulle ha sett ut. Spads kunde ha passerat som Steve Buscemis bror om man kisade på honom.

Då så, meddelade Doyle till kontoret. Jag vet vad det är meningen att vi ska tro. Kapten Perv Pants här slog sin biskop till Big Jubblies Dot Com och hade en gasper med ett hundhalsband runt halsen när skrivbordet han stod på gav vika.

Spads talade utan att titta upp från sin laptop. Doyle fick anstränga sig för att höra honom. Hackerns yttranden gränsade ofta till viskningar. Det är som att arbeta med Marlon jävla Brando.

Det var 4chanMovies.com. Hackern tolkade ofta sina kollegors uttalanden bokstavligt. Eftersom han befann sig på det autistiska spektrumet borde det kanske inte ha kommit som en överraskning.

Vadå, är du en kännare? Tänker du berätta vad MILF står för, det har jag alltid velat veta?

Spads muttrade för sig själv och fortsatte att arbeta.

Doyle böjde sig ner vid skrivbordet. Ett av skrivbordets fyra ben hade gått av. Han bar vita nitrilhandskar från brottsplatsen. Han plockade upp den trasiga träbiten och undersökte den. Inte sågat eller kapat. Knäckt, med en ås av splitter där benet hade lossnat från skrivbordet. Tillräckligt för att rubba balansen hos mannen som gjorde en femfingerrörelse på skrivbordet, med halsen i en snara fäst i ljuskronan ovanför.

Doyle reste sig upp och knackade på skrivbordets slitna service. Ser det här skrivbordet inte ut att passa in? Det är för litet. Hans sekreterare bredvid har ett större till att börja med. Menar du att en så rik man som Simon inte hade ett ego?

Det är ett mekaniskt skrivbord, säger Thorson. Antik. Lådorna reser sig ur ytan när man aktiverar kugghjulen. Den här delen tillhörde en gång Napoleon Bonaparte.

Är det dyrt? frågade Spads och tittade upp från sin skärm.

Även med det brutna benet skulle man kunna byta ut en möbel som denna mot ett Dassault-jetplan.

Deras tama hackare såg imponerad ut. Coolt. Spads hade inte särskilt mycket empati för resten av mänskligheten. Hängning är en hemsk död, något att vara rädd för. En avskräckande effekt. Det var inte för inte som det hade varit statens föredragna metod för att avrätta brottslingar under så många århundraden. Efter mindre än en månad på jobbet med Doyle var Spads inte det minsta störd av Simon Werks förvridna anletsdrag, de lila läpparna och de utstående ögonen. Inte som Doyle när han hade gått med i poliskåren. Normala människor minns alltid sitt första riktiga lik. Hans hade varit i Tsim Sha Tsui-distriktet på Kowloonhalvön, en liten blodfläckad bunt övergiven i en gränd, övergiven som en hög med gamla kläder. Offret hade knivhuggits till döds efter ett gräl med en lokal triadboss. Det kändes som en evighet sedan Doyle hade upplevt något som liknade avsky för ett förlorat liv. Det var vad det här jobbet gjorde med människor. När det gäller döden är vi alla autistiska nu.

Thorson tittade upp mot Simon Werks lik, som fortfarande sakta vred sig i snaran. Även i döden hade hans ansikte genomträngande ögon, lika tomma som himlen. Den döde miljardärens ansikte fick Doyle att tänka på huvudrollsinnehavaren i 28 dagar senare, men han hade svårt att komma på skådespelarens namn. I Doyles ålder vred sig minnet och protesterade som om han utförde en vivisektion på sitt sinne varje gång han försökte minnas värdelösa detaljer.

Han ägde två av de här skrivborden, säger Thorson. Napoleon, menar jag, inte Werks. En brasiliansk industriman köpte tvillingen på auktion för några år sedan.

Thorson visste mycket mer om ovärderliga antikviteter än vad hennes lönekuvert kunde motivera. Kanske är ryktena om henne sanna? Det hade inte skrivits ner något i Helens personalakt. Ryktet verkade osannolikt och Doyle tänkte inte fråga först. Att arbeta för byrån var lite som att ta värvning i den franska främlingslegionen. När det gäller ditt förflutna är det fråga inte, berätta inte som gäller.

Så det verkar som om Werks skrivbord splittrades under hans tyngd och gav vika. Och sedan går mäster Bates här och runkar mot sin undergång. Doyle muttrade. Hans blick fastnade på en övervakningskamera i hörnet. En av tre som övervakade det palatsliknande chefskontoret. Toppmodern digital säkerhet: högupplöst varifokal lins, rörelsedetektering, automatisk dag/natt-omkoppling, ljudkanalupptagning och förbättrat infrarött mörkerseende. Doyle hade redan tittat på kamerafilmerna. Simon Werks svängde bokstavligen från kristallkronan, hans bara ben var vikta under hans rumpa när han svängde fram och tillbaka, hans fötter rörde vid skrivbordets yta med några sekunders mellanrum. Den rike mannens grymtningar blandades med stön och örfilar som kom från den lysande plattskärmens inbyggda högtalare. Ett bisarrt pornografiskt cirkusnummer där Werks nakna fötter mer och mer sällan slog i skrivbordet medan han försökte svälta sin hjärna på syre medan han byggde upp till klimax. Sedan kom det katastrofala ögonblicket . . . Simon Werks fötter landade, ett fruktansvärt knastrande ljud när skrivbordet kollapsade. Ett förvånat sus av luft när miljardären gled, hans håriga ben föll iväg utan stöd. Werks ben flaxade mot luften, snaran runt hans hals - som bara fanns i en mycket exklusiv butik i Lugano - förvandlades plötsligt från en sexleksak till ett dödligt galgrep från 1700-talets Tyburn när han kvävdes till döds.

Alla dessa pengar, sa Doyle och pekade på det stora, dyra kontoret, "var Saucy Simon verkligen intresserad av sådant här nonsens?"

Hans sekreterare har redan erkänt att hon köpte snaran åt honom. Hon betalade kontant för den för två år sedan, säger Thorson.

Med det han var värd kunde den smutsiga saten ha betalat varenda Hollywoodbrud som nominerats till bästa kvinnliga skådespelare för att täcka honom med chokladsås och slå bort den från hans håriga Harry med innehavarobligationer på en miljon pund. Några problem med företagens pengar som vi känner till?

Nej, Werks var solid, sa Thorson. Han är inne på sin tredje förmögenhet, och han har inte ens spenderat de två första. De första pengarna kom från onlinevärlden: hans system för sammanställning och kryptering av filmer hjälpte den gamla filmbranschen tillbaka från ruinens brant. Hans andra stora förmögenhet kom från grön energiteknik - han stödde en stor del av det nordafrikanska supernätet. Den tredje storkovan kom från rymdindustrin, satelliter och turism nära omloppsbanan. Inte ett öre slösades bort eller förlorades på grund av dåliga investeringar. Han äger fortfarande en majoritetsandel i sitt företag, ControlWerks. Alla dess verksamheter är blomstrande och lågväxlade. Fördelen med att vara först på bollen.

Jag älskar när du snackar skit om affärer. Men Saucy Simon ägde firman tillsammans med sin tvillingbror, eller hur?

Korrekt. Curtis Werks flyger tillbaka från Durban där han skulle ha öppnat en avsaltningsanläggning. Brodern är lika angelägen som ministern att hålla detta borta från media för tillfället. Familjeföretaget är nu nere på en enda motor. Marknaderna kommer att skrämmas. Werks aktier kommer att slaktas när nyheten om detta kommer ut.

Doyle slog sig för bröstet och gav ifrån sig en högljudd rap. Se det som min omtanke om de fondförvaltare som kommer att behöva byta ut sina Bugatti mot Lamborghinis efter nästa bonus. Spads, idag skulle vara bra. Jag måste få se vad byggnadens säkerhetschef såg.

Werks privata kamerafiler gick i lås efter att säkerhetschefen tittat på bilderna, säger Spads. Och de är ordentligt förseglade. Du vet väl att Werks praktiskt taget uppfann TSA-kvalitativ post-quantum zero-knowledge proof-kryptering, eller hur?

"Spads, anledningen till att du står här i ett tillstånd av härlig frihet i stället för att bära en orange panndräkt i ett femfotsrum med någon seriemördande texansk crackare som sparar sina tvålransoner bara för dig, är att Star Trek-bullshit låter som riktiga ord för dig, snarare än nyap-nyap-nyap. Det betyder nåt i den mäktige Spads hjärna. Så låt oss vara det, va?"

Det knackade våldsamt på andra sidan kontorsdörren, för högt för att vara de sista i det kriminaltekniska team som de hade jagat ut. Thorson gick över för att låsa upp dörren. En lång björn till man klädd i en vit, röd och grön rugbytröja trängde sig förbi Thorson. Hans svarta hårfäste som övergick i silver såg ut som den follikulärt utmanade motsvarigheten till Doyles oregelbundna tarmtömning. Han verkar inte glad över att vara här. Doyle undrade vem som hade tipsat honom. Förmodligen någon av säkerhetsvakterna i lobbyn på nedervåningen. De flesta av dem hade slutat jobba och gillade att umgås med sina Yard-kompisar ifall de någonsin behövde polistjänster.

Vad gör Werks fortfarande där uppe? frågade inkräktaren. Hans kropp borde ha flyttats till den säkra patologifrysen.

Doyle ryckte på axlarna. Jag antar att det blir så, konstapeln . . . Han tittade frågande på Thorson som fortfarande höll i mappen med fallanteckningarna.

Kommissarie Dourdan, sade Thorson.

Ansvarig för den här utredningen! Mannens ord kom ut som en brölning.

I morse var du det, sade Doyle. "I eftermiddag är jag det. Och det är inte en utredning. Det är en stor radioaktiv pöl av pissvatten som behöver rensas upp." Han tog fram en liten svart läderplånbok och räckte över den till polisen.

Är du här för det här, för en gasare, för en David-Bloody-Carradine, för död genom olyckshändelse? Polismannen öppnade Doyles plånbok och stirrade oförstående på dess innehåll. "CO7? Jag har aldrig ens hört talas om någon CO7. Och vad betyder det under kronan... diplomatisk immunitet? Är det ett skämt? Har du klippt ut det här från baksidan av ett cornflakespaket och klistrat fast ditt foto på det? Det här kortet ger mig inte ett ord. Du är inte Met, vem är du med?"

Det står för Crap Orifice, sa Doyle och lyfte tillbaka plånboken ur den rasande polismannens hand. Och den här eftermiddagen skiter vi över hela dig. Kolla din röstbrevlåda på stationen. CTC har tagit bort dig från det här fallet och överfört det till vår jurisdiktion. Adjö, kommissarien.

Special Branch har ryckt ut mig, eller hur? Är ni spioner eller politiker? Polismannen högg ett argt finger mot Doyle. Du sätter dit mig och tror att du ska få en tum av samarbete från Met?

Doyle formade en telefon av tumme och finger och höll handen vid örat. Om jag behöver bärga en bil ska jag se till att snabbuppringa dig, kommissarien. Njut av matchen på Twickenham.

Wanker!

Det är bara att tala illa om de döda.

Thorsons ögon rynkades i förtvivlan när Dourdan smällde igen dörren bakom honom. Hon suckade och brydde sig inte om att dölja sin irritation över Doyle. Nästa gång kan vi väl låta Spads ansvara för polisförbindelserna?

Spads skulle bara reta upp chefsinspektören på fel sätt. Det här är så roligt som det kan bli. Vad säger du, Spads ... hur mycket potentiellt rammage är Orifice beredd på med den här?

Jag är förbi krypteringen, sa hackaren. Kom hit fort. Filen kommer att låsa sig under en ny nyckel så fort den spelas upp en andra gång.

Doyle och Thorson sprang bakom den bärbara datorn, ljuset från filmfilen sköljde över dem. Den varade i två minuter och precis som företagets säkerhetschef, som hade sett den första gången, önskade Doyle att han bara kunde kalla på hjälp och sedan försvinna i säkerhet.

Skit också, sa Doyle. "Jag menar verkligen. Skit."

Jag tror inte att det är för sent att be High Court att stoppa min utlämning till USA, säger Spads. Just nu ser det ganska bra ut att vara inlåst i Florence Supermax.

"Tror du fortfarande att vi inte kommer att behöva hennes hjälp", frågade Thorson.

Det får du berätta för mig, sa Doyle. Det var du som arbetade med henne. Hon var före min tid.

"Ni behöver henne. Vi behöver henne."

Få det gjort, då, beordrade Doyle med ett halvt stön. Sätt igång hjulen för att få ut henne. Han knackade på datorn. Ge mig en kopia av den här filmen. En ren sådan, inte en som slutar med Det här bandet kommer att självförstöras om fem sekunder. Lycka till, Spads. Jag vill ha filen okrypterad för gott.

Thorson höjde på ögonbrynen. Vart är du på väg?

Tillbaka till porslinstronen. Doyle sträckte sig efter dörren bakom liket. Han hade ändrat sig angående bidén. Såvitt hans långvarigt lidande matsmältning beträffade visade sig detta vara ett Three Flush Mystery. Men kontoret fick inte ta hand om någon annan typ.

2

Dansa med Niven

Den psykiatriska vården har kommit en bit på väg sedan Bedlams dagar , tänkte Agatha. När viktorianska gentlemän betalade för att ta med sina familjer till mentalsjukhusen en söndagseftermiddag och sticka vassa pinnar genom burarna. De gav bort sina pengar för att få höra berättelser om fångarnas slakt och sexuella avvikelser. Om man såg sig omkring i mitt rum med dess tjocka, bekväma matta, TV och mysiga läsbord i ek skulle man knappast veta att man befann sig i en cell. Bortsett från den nästan tomma väggen som dolde envägsspegeln och visningsrummet. Och tvångströjan som höll fast Agatha Witchlys armar, förstås. Hennes jacka gjorde det svårt att dansa med David Niven; den gamle skådespelarens spöke bar samma Royal Airforce-uniform som han hade burit 1946 i sin hit, En fråga om liv och död . Ironin i hans klädval gick inte Agatha förbi. Niven hade spelat ett spöke i filmen som återvände för att sluta fred med sin sanna kärlek, spelad av skådespelerskan Kim Hunter. Agatha var inte någons sanna kärlek nu. Men om det är något jag vet om spöken så är det att man inte kan välja vem som ska komma och besöka en, eller när.

Tittar de fortfarande? frågade Agatha Niven. Spöket övervägde sitt svar medan han höll om henne, inte för hårt, inte för löst, medan de båda vred sig till melodin av The Specials Ghost Town som spelades på TV:ns radioinställning.

Ja, log Niven lugnande. Tre läkare och en sjuksköterska, den äldste dikterar anteckningar för sin AT-läkare.

Det skulle vara doktor Bishop, viskade Agatha. Hon såg till att hon bara pratade med skådespelaren när hon hade ryggen vänd mot spegelns enkelriktade glas. Doktor Bishop kunde läsa på läpparna och hon ville inte ge honom mer information om henne än vad som var absolut nödvändigt.

Den gode doktorn verkar lite förbannad, säger Niven.

Det borde han vara.

Niven höjde en arm och borstade eftertänksamt sin prydliga mustasch. "Han vet att de är ute efter dig. Deras bil stannade utanför för ett par minuter sedan. Läkaren har låtit sin personal ringa runt ministeriet hela dagen för att försöka hitta någon som har befogenhet att återkalla din frigivningsorder."

Lycka till med det. Agatha slutade viska när Niven gjorde en piruett och ställde henne framför den stora spegeln på andra sidan rummet. Spegeln visade inga tecken på David Niven. Bara en silverhårig gammal dam på runt sextio år som svajade och vände sig i mitten av rummet som om hon var dement. Speglar kan aldrig visa de döda, bara de levande.

När de kommer för att hämta dig, säg till dem att du kan knyta de finaste av snaror, säger Niven.

Hjälper du mig? Agathas ord kom ut mjukt, vinklade enbart för Nivens öra.

Vi gillar att försöka.

Tack.

För dansen?

För att du lät mig veta att de var på väg innan de kom.

Vi tyckte att det var bäst.

Är det förmätet att be dig hålla om mig lite längre? frågade Agatha. Jag har inte dansat med någon på mycket länge."

Jag förstår fullständigt, sade Niven. "Min sista dans var på inspelningen av Better Late Than Never med Maggie Smith. Åtminstone min sista dans på den här sidan."

Doktor Bishop stod rak i ryggen med armarna bakom ryggen och fingrarna i handflatan i vredesmod. Han brydde sig inte om att se sig omkring efter mannen och kvinnan när de kom in.

Jag heter Doyle, sa mannen, det här är Thorson.

Papper, sade läkaren. Orden kom ut som luft från en gräsorm.

The Telegraph eller The Sun? Doyle kastade över en bunt dokument till Bishops AT-läkare, som fortfarande var för arg för att direkt ta itu med dessa två inkräktare i hans värld. Spara din tid, kompis, de är alla i ordning.

I ordning? I ordning för DETTA? Doktorns hand pekade mot envägsglaset. Agatha Witchley vände sig långsamt om i mitten av rummet och huvudet vilade i en onaturlig vinkel. Hennes blå ögon stirrade tillbaka på glaset och trotset stod skrivet i varje linje i hennes panna. Ser Agatha Witchley ut att vara redo att släppas från avdelningen?

Är tvångströjan verkligen nödvändig? frågade Thorson. Hon brydde sig inte om att dölja sitt förakt för enhetens metoder. "I hennes ålder?"

Förra tisdagen, spottade läkaren, krossade Witchley knäbenet på en av mina vårdbiträden och slog axeln ur led på en annan anställd när de försökte ta bort de piller hon hade gömt under soffans kuddar. Hon gjorde det med bara fötter, inga skor. Med tvångströjan på!

Du har sett frigivningspapperen, sade Doyle. Ge mig nu nycklarna till hennes nötskjorta, doktor Mengele. Vi ska dricka te och äta kakor med den gamla flickan innan hon åker iväg med oss.

Har någon sagt till den israeliska ambassaden att hon släpps?, frågade läkaren.

Doyle höjde på ögonbrynen.

Det var därför hon blev inlagd hos oss, spottade läkaren. Har ni dårar inte ens läst hennes journal? Hon släpades ut från den israeliske premiärministerns jetplan på Heathrows asfalt efter att hon attackerat hans livvakter. Hon planerade att kidnappa honom och föra honom till Haag för krigsförbrytelser. Hon är en stalker, psykotisk ... försåtlig, våldsam och uppvisar alla tecken på extrem paranoia. För Guds skull, hon tror att hon kan tala med John Lennon och Julius Caesar. Hon lider av allvarliga tvångssyndrom. Tolv månaders behandling på enheten och jag har inte ens gjort en buckla på hennes sinnestillstånd.

Doyle pekade på ett apotek i rummets hörn. Koden till hennes rum och nycklarna till hennes nötskjorta, annars tar jag sprutan och hittar ett nytt hem för den i din håriga, mörka porslinsfingertång.

Om jag inte kan hitta någon på ministeriet som är villig att återkalla hennes frigivning från enheten, ringer jag den israeliska ambassaden och ber deras advokater utfärda ett föreläggande mot er alla, varnade läkaren.

Tack för din omtanke, doktor, sade Thorson. Vi kommer att hantera hennes fall härifrån.

När Doyle och Thorson kom in på säkerhetsavdelningen snurrade Agatha inte längre runt mitt på mattan. Den gamla damen väntade på dem och satt lugnt i sin soffa. Hon hällde upp tre koppar te med fötterna och använde tårna för att hålla i tekannan som om en indisk förfalskare hade lärt henne sina konster.

Hej, Witchley. Jag är Gary Doyle. Jag tror att du känner min kollega här, Helen Thorson.

Det gör jag verkligen. Så, en man. Är kontoret under ny ledning? Sätt dig, kära du. Hon pekade på de två fåtöljerna mittemot. Hennes röst var hes, djup och sensuell, en ton som såg ut att ha tagit Doyle med överraskning. Hej, Helen. Om du har nycklarna till min lilla modeaccessoar här, kan du göra mig den tjänsten att släppa mig nu. Hon nickade ner mot sin tvångströja och tillade: Då kanske jag kan ge dig en chokladbit utan att den delikata doften av mina tår tränger sig på.

Doyle tittade värderande på Agatha. Han såg ut att vara i början av femtioårsåldern, med de något brutala dragen hos en boxare med acneärrade kinder och svart hår som övergick till silver i sidorna - en man som fyllde sin Crombie-rock med sex brutala fot av välåldrade muskler. Det är inte ett vänligt ansikte, men det kan vara ett rättvist ansikte.

Varför tror du att jag har kommit för att befria dig från det här dårhuset, älskling? frågade han.

Jag tar inte emot många besökare här. Du har också en doft av kontoret över dig, Mister Doyle. Och du verkar alldeles för frisk för att vara psykiater.

Thorson tittade på bordet. Tre koppar utplacerade redo. Lyckad gissning?

Jag låter aldrig en man gissa - han hittar säkert svaret någon annanstans. Agatha lutade sig tillbaka i soffan och de ljusblå ögonen växlade mellan hennes besökare. Hon räckte Doyle hans kopp som hon höll mellan tårna på sin fot. Du, skulle jag säga, är en fjärdedel kines, på din mormors sida. Född i Essex. Tjänstgöring vid Kungliga Hongkongs polisstyrka. Repatrierad efter att ön återlämnats till kommunistpartiet. Återvände till Förenade kungariket och började arbeta inom polisen, förmodligen på en alltför låg nivå i förhållande till er erfarenhet. Erbjöds senare en tjänst på kontoret av en överordnad som kände sig hotad av dig och bara var alltför glad över att se dig förflyttas bort från hans eller hennes fötter.

Tack, Michel-de-bloody-Nostradamus, sade Doyle.

Bry dig inte om mig, raring, sa Agatha. Jag är bara lite sur över att Margaret inte kom hit personligen för att hjälpa mig ur enheten.

Den gamla flickan gick i pension, sa Doyle. Förra året. Hon sitter i överhuset nu som baronessan Rosalinda av Trumpton eller något annat gammalt skitsnack. Jag är den nya sektionschefen.

Då måste hon ha gjort något rätt, sa Agatha. Shittysticks, jag hoppas verkligen att det inte var att lämna mig här att ruttna.

Okej då, sade Doyle. Tillräckligt bra. Få ut Miss Marple ur sin knäppa jacka.

Agatha skakade på huvudet när Thorson tog fram nyckeln och vred och vred sig under den minut det tog för tvångströjan att falla av.

Doyle sparkade in jackan i hörnet. Om du kunde göra det, varför tog du inte av den innan vi kom?

Läkaren skulle bara ha skickat in fler sjukvårdare för att försöka sätta på den igen, förklarade Agatha. Jag tycker inte om att lägga in personalen här på sjukhus. En del av dem är trevliga nog. De har trots allt ett jobb att sköta. En hel del av patienterna på avdelningen har faktiskt psykiska problem.

Mer än ett fåtal, sa Doyle. Han räckte Agatha en påse med exakt samma