Den Pashtunske Drengs Paradis

By Stephen Hunt

Den Pashtunske Drengs Paradis

Fremtiden er smuk ... bare ikke for alle!

Ash må flygte fra sit ødelagte, krigshærgede land mod det mytiske Europa eller blive myrdet af en brutal, lokal krigsherre.

Det eneste lille problem er, at kun få overlever de rædselsvækkende flokke af glubske jagtmaskiner, der strejfer rundt i det affolkede grænseområde!

Men hans farefulde odyssé er måske det hele værd. For i dette fremtidige Europa er der ingen, der sulter eller er fattige. Kriminalitet er så godt som afskaffet, og alle kan forfølge deres drømme, uanset hvad de brænder for.

Men når man har den perfekte utopi, hvor langt skal urets visere så svinge for at ramme dystopien?

Denne hjemsøgende vision af vores fremtid er mesterligt udtænkt og skrevet og sætter spørgsmålstegn ved, hvad det vil sige at være menneske, og placerer Stephen Hunt i spidsen for science fiction-genren.

 

***

OM FORFATTEREN

Stephen Hunt er skaberen af den meget elskede 'Far-called'-serie (Gollancz/Hachette) samt 'Jackelian'-serien, der udgives over hele verden via HarperCollins sammen med deres andre science fiction-forfattere, Isaac Asimov, Arthur C. Clarke, Philip K. Dick og Ray Bradbury.

 

***

ANMELDELSER

Ros til Stephen Hunts romaner:

 

»Mr. Hunt tager af sted med racerfart.«
- THE WALL STREET JOURNAL

»Hunts fantasi er sandsynligvis synlig fra rummet. Han spreder koncepter, som andre forfattere ville udvinde til en trilogi, som chokoladepapir.«
- TOM HOLT

»Alle former for bizar og fantastisk ekstravagance.«
- DAILY MAIL

»Tvangslæsning for alle aldre.«
- GUARDIAN

»Spækket med opfindsomhed.«
-THE INDEPENDENT

»At sige, at denne bog er actionfyldt, er næsten en underdrivelse ... en vidunderlig eskapistisk fortælling!«
- INTERZONE

»Hunt har pakket historien fuld af spændende gimmicks ... rørende og original.«
- PUBLISHERS WEEKLY

»Et hæsblæsende eventyr i Indiana Jones-stil.«
-RT BOGANMELDELSER

»En nysgerrig blanding af del-fremtid.«
- KIRKUS ANMELDELSER

»Et opfindsomt, ambitiøst værk, fuld af vidundere og forunderligheder.«
- THE TIMES

»Hunt ved, hvad hans publikum kan lide, og giver dem det med en sardonisk humor og en omhyggeligt udviklet spænding.«
- TIME OUT

»En hæsblæsende fortælling ... historien buldrer af sted ... konstant opfindsomhed holder læseren fanget ... finalen er en forrygende række af cliffhangers og overraskende comebacks. Fantastisk sjov.«
- SFX MAGASIN

»Spænd sikkerhedsbæltet til en hektisk omgang katten efter musen ... en spændende fortælling.«
- SF REVU

• Language: Dansk
• Publisher: Stephen Hunt
• Release date: Jun 14, 2024
• ISBN: 9798227930316

Book preview

Den Pashtunske Drengs Paradis

Stephen Hunt

image-placeholder

Green Nebula

DEN PASHTUNSKE DRENGS PARADIS

Udgivet første gang i 2020 af Green Nebula Press.

Copyright © 2020 af Stephen Hunt.

Sat og designet af Green Nebula Press.

Stephen Hunts ret til at blive identificeret som forfatter til dette værk er blevet hævdet af ham i overensstemmelse med Copyright, Designs and Patents Act 1988.

Alle rettigheder forbeholdes. Ingen del af denne publikation må reproduceres eller distribueres i nogen form eller på nogen måde eller lagres i en database eller et retrieval-system uden forudgående skriftlig tilladelse fra udgiveren. Enhver person, der foretager en uautoriseret handling i forbindelse med denne publikation, kan gøres ansvarlig for strafferetlig forfølgelse og civile erstatningskrav.

Denne bog sælges på den betingelse, at den ikke uden forlagets forudgående samtykke må udlånes, videresælges, udlejes eller på anden måde cirkulere i nogen anden form for indbinding eller omslag end den, den er udgivet i, og uden at en efterfølgende køber pålægges en lignende betingelse, herunder denne betingelse.

For at følge Stephen på Twitter: x.com/s_hunt_author

For at følge Stephen på FaceBook: www.facebook.com/SciFi.Fantasy/

Brug formularen på http://www.stephenhunt.net/typo/typoform.php til at rapportere stavefejl, fejl og lignende i dette værk.

Hvis du vil have automatisk besked via e-mail, når Stephens nye bøger er tilgængelige til download, skal du bruge den gratis tilmeldingsformular på http://www.StephenHunt.net/alerts.php

For yderligere information om Stephen Hunts romaner, se hans hjemmeside på www.StephenHunt.net

Der er et tyranni i enhver utopis livmoder.

- Bertrand de Jouvenel.

image-placeholder

Medieanmeldelser af Stephen Hunts bøger

Mr. Hunt tager af sted i rasende fart.

- THE WALL STREET JOURNAL

*

Hunts fantasi er sandsynligvis synlig fra rummet. Han spreder koncepter, som andre forfattere ville udvinde til en trilogi, som indpakning til en chokoladebar.

- TOM HOLT

*

Alle former for bizar og fantastisk ekstravagance.

- DAILY MAIL

*

Tvangslæsning for alle aldre.

- GUARDIAN

*

Et opfindsomt, ambitiøst værk, fuld af vidundere og forunderligheder.

- THE TIMES

*

Hunt ved, hvad hans publikum kan lide, og giver det til dem med en sardonisk humor og omhyggeligt udviklet spænding.

- TIME OUT

*

Spækket med opfindsomhed.

-THE INDEPENDENT

*

At sige, at denne bog er actionfyldt, er næsten en underdrivelse ... en vidunderlig eskapistisk fortælling!

- INTERZONE

*

Hunt har pakket historien fuld af spændende gimmicks ... rørende og original.

- PUBLISHERS WEEKLY

*

Et hæsblæsende eventyr i Indiana Jones-stil.

-RT BOGANMELDELSER

*

En underlig blanding af en del af fremtiden.

- KIRKUS ANMELDELSER

*

En hæsblæsende historie ... historien buldrer derudaf ... konstant opfindsomhed holder læseren fanget ... finalen er en forrygende række af cliffhangers og overraskende comebacks. Rigtig sjovt.

- SFX MAGAZINE

*

Tag sikkerhedsselen på til et frenetisk møde mellem kat og mus ... en spændende fortælling.

- SF REVU

image-placeholder

Også af Stephen Hunt, udgivet af Green Nebula

Også af Stephen Hunt og udgivet af Green Nebula

~ SERIEN OM DET GLIDENDE TOMRUM ~

Sæson 1 Omnibus-samling (#1 & #2 & #3): Void Hele Vejen Ned

Anomalt Stød (#4)

Helvedesflåden (#5)

Den Fortabte Rejse i Tomrummet (#6)

*

~ THE AGATHA WITCHLEY MYSTERIES: SOM STEPHEN A. HUNT ~

Månens Hemmeligheder

*

~ SERIEN OM DET TREDOBBELTE RIGE

For Kronen og Dragen (#1)

Fæstningen i Frosten (#2)

*

~ THE SONGS OF OLD SOL SERIES ~

Tomt Mellem Stjernerne (#1)

*

~ THE JACKELIAN SERIES ~

Mission til Mightadore (#7)

*

~ ANDRE VÆRKER ~

Seks mod stjernerne

Sendt af Helvede

En Steampunk-julesang

Den Pashtunske Drengs Paradis

*

~ IKKE-FIKTION ~

Mærkelige indtrængen: En guide til de UFO-og UAP-nysgerrige

*

For links til alle disse bøger, besøg http://stephenhunt.net

Indholdsfortegnelse

1.Ind i Embo

2.Odysseens afslutning

3.Ankomst til Paradis

4.Britisk omfavnelse

5.God borger

6.Lænestolsmarsmand

7.Medicinsk løsning

8.Job ved siden af

9.Mediernes betydning

10.Katte

11.Mandater

12.Blødheden i hermelin

13.Ærede venner

14.D-meddelelse

15.Hr. ti procent

16.Statens side

17.The Liz Dolan Show

18.Ride Along

19.En ven i handling?

20.Du vil være nede på jorden

21.Dårlig date

22.Gidsel for lykken

23.Radikal forenkling

24.Den pashtunske drengs paradis

1

image-placeholder

Ind i Embo

Forestil dig mig, den tåbelige, forbandede og meget mishandlede Ashwand Tanai, mens jeg betragter dalen forude og undrer mig over to ting. For det første, hvorfor blev zonen kaldt Embo ? Og for det andet - eftersom vores lokale afghanske navn for den var The Fence - hvor var mit djævlesendte hegn helt præcist?

Onkel Diyar havde leveret den faldefærdige gamle lastbil, som transporterede mig og onkel hertil, bidraget med benzinen (faktisk raffineret vegetabilsk olie) og en gruppe bevæbnede stammefolk med AK47‘ere, der var lige så gamle som køretøjet. Men onkel Diyar havde kun få svar på mine spørgsmål. Han havde fundet ud af, at hvis han svarede på ét, ville sluserne åbne sig, hvad mig angik.

«Så hvor er hegnet?» spurgte jeg endelig.

Onkel kløede sig i skægget, mens han pegede på noget, der lignede en rød telefonmast i dalens jord en kilometer væk. «Det er starten på hegnet, unge mand. Masten er en markør, ikke mere. Den har en bror et par kilometer derovre og en søster til venstre. En lang række af dragetænder. Der var en høj metalbarriere her engang for årtier siden. Men den var ikke længere nødvendig for at mure vores folk inde.» Han grinede med sine skæve, brune tænder. «Grænsen blev ikke bygget tæt nok på dronepatruljerne til at aktivere dræbermaskinerne. Da landsbyboerne bag os indså det, rev de den gamle mur ned for stålet.»

«Et hegn, der ikke er et hegn,» sagde jeg eftertænksomt.

«Embo er ikke mindre farlig af den grund,» svarede onkel Diyar, «måske mere.»

Jeg klapper på jakkelommen, hvor min notesbog ligger, fyldt med skriblerier, kort og diagrammer over sikre ruter gennem Embo. Hah, som om der nogensinde kunne være sådan noget. Det kan godt være, jeg er ung, men selv jeg kunne genkende en gang lort, når jeg kunne lugte det. «Jeg har mine anvisninger.»

«Og jeg har en sidste gave til dig,» sagde onkel Diyar. Han gik tilbage til lastbilen, og en af hans bevæbnede ledsagere rakte en indpakket pakke ned. Onkel vendte tilbage og skubbede den op i mine hænder. «Bestikkelse fra en norsk diplomatpilot, en del af en mission her for syv år siden. Jeg har opbevaret den sikkert, hvis jeg nogensinde skulle få brug for den.»

Jeg åbnede pakken så meget, at jeg kunne få et glimt af indholdet. Jeg mærkede nysgerrigt efter, hvad de havde gemt. Et sølvfarvet stof lavet af superlet metal, som så ud til at smuldre ved berøring, da det smeltede væk fra mine fingre. Der var også et indre på bagsiden; blødere, som uld, og stærkt orange i farven. «Hvad er det her, onkel?»

«Rejs om natten med den viklet omkring dig. Den metalliske side skjuler din kropsvarme fra dronerne. Når du er i sikkerhed på den modsatte side af hegnet, vender du vrangen ud på kappen, så den orange overflade er synlig. Det genererer et svagt råb om hjælp og markerer dig som en nedstyrtet pilot, der har brug for et redningsfly.»

«Tak skal du have. Det er uvurderligt!» Den gestus overvældede mig. Onkels egne børn var døde under utallige stammekonflikter gennem årtier. Jeg var alt, hvad han havde tilbage, men nu ville han også miste mig. Vi ville miste hinanden.

«Åh, det havde en stor pris, som blev betalt med naturalier. Gå med Gud, Ashwand. Må du overleve din rejse.»

«Jeg skal overleve. Hvordan kan jeg ellers komme i Paradis?»

«Paradis?» Han rystede langsomt på hovedet over, hvor fjollet han syntes, jeg var. «Måske, men af en lurvet, verdslig slags. Jeg vil prøve at give dig besked, når Siramad Mehmatyar er død. Mehmatyar er en gammel mand, som har mange fjender.»

«Han laver dem så let,» sagde jeg og tænkte på den stammekrigsherre, der ønskede mig myrdet så meget, at flugten fra Afghanistan var den eneste måde, jeg kunne overleve på.

«Og du trækker for frit i løvernes haler,» skældte onkel Diyar ud. «Gå nu. Før disse udyr ser tårerne i mine øjne, og mit omdømme er ødelagt for evigt.»

Jeg tog ham på ordet og gik ned i dalen og stoppede kort før den karmoisinrøde pæl, som min notesbog havde anbefalet. Jeg fandt hulen at gemme mig i, præcis hvor den skulle være. Så gav jeg onkel et sidste vink, da hans lille lastbil hostede sort røg og forsvandt mod øst. Jeg hvilede mig inde i grotten. Den karmoisinrøde pæl udenfor sang en advarselssang, som blev båret langt ud på natten. Jeg genkendte flere sprog. Urdu, kashmiri, wakhi, hindi, persisk, pashto, arabisk og selvfølgelig engelsk. På hvert sprog var budskabet det samme. «Dette er en begrænset zone. Dødelige fuldautomatiske foranstaltninger er sat i værk. Døden vil indhente enhver person, der ulovligt passerer dette punkt.»

Dette havde været iransk territorium engang. Der var en stribe af landet, hvor det ikke var alt for radioaktivt, nær Bandar Abbas og Den Persiske Golf, som stadig bar titlen Iran. Denne store, tomme ørken var ikke længere Iran, men blot Embo, den livsfarlige, forbudte del af landet, som Tyrkiet ikke havde gjort krav på.

Jeg tjekkede mine få ejendele, mens jeg ventede på, at stjernerne skulle komme frem. Ingen metaller, der kunne udløse skjulte jordsensorer. Mest naturfibre, helt ned til min lædertaske fyldt med vand. Fladbrød til at spise. Lidt tørret lammekød. Mens det stadig var tusmørke, genlæste jeg min notesbog, der var fyldt med advarsler og påbud. Fra nu af ville der ikke være nogen lejrbål, der varmede om natten. Da jeg kunne navigere efter de flimrende stjernebilleder, pakkede jeg mig ind i pilotens tæppe og gik ud. Materialet føltes som et sjal af varm elektrisk væske, der syntes at svæve over min hud. En mærkelig og unik fornemmelse. Jeg havde ikke oplevet noget lignende før.

Dalen førte til en flad, tør slette, hvor sangen fra den orange advarselspost og dens fjerne fætre forsvandt til en svag, ekkoagtig mumlen bag mig. En anden lyd erstattede den. En lav hvisken fra flere rotorer. En af stålhajerne; en dødbringende drone, der jager efter varmesignaturer. Der var både fordele og ulemper ved at bevæge sig om natten og sove om dagen. En persons kropsvarme fik dem til at glimte som lanterner for himlens onde metalbæst. Men solpaneler, som tillod luftbårne rovdyr at bevæge sig tilfældigt om dagen, skiftede til at ride på mere forudsigelige vindmønstre om natten. Mønstre, som min notesbog angiveligt havde registreret. Jeg stolede på min rute. Den kunne være lige så meget guld værd som de skattekort, der sælges til de vantro i souq’erne. For hvis de desperate, der trodsede Embo, aldrig vendte tilbage, var det så, fordi de var nået til Paradis eller døde under forsøget?

Jeg tog mine retninger fra himmelsk navigation, positionscirklen og bjergene mod nord. Det gik selvfølgelig langsomt med at rejse om natten. Men de mange forfattere, der havde bidraget til min notesbloks overleveringer, havde kendt gennemsnitshastigheden for en naiv idiot, der kravlede rundt i mørket, og havde taget højde for det. Min første dags anbefalede rasteplads var endnu en hule i bakkerne. Den havde tydeligvis ikke været beboet af noget menneske i lang tid, et kuld af små dyreknogler var slæbt ind af losser og sjakaler.

Min anden dags stop var en gammel kælder i en forladt landsby ved navn Dam Rud. En tidligere rejsende havde skrevet på væggen på punjabi. En sarkastisk rejseanmeldelse, der kritiserede den tomme landsbys gæstfrihed. Bygningens vægge - muligvis en tidligere garage - var næsten faldet sammen og var tæt på at begrave trælugen, der førte nedenunder. Jeg formoder, at fremtidige eventyrere aldrig vil finde dette nøgne, støvede hul. Det blev ubehageligt, før det blev brændende varmt inde i hvælvingen, der overlevede middagstid. Temperaturen var så høj, at jeg risikerede at holde udgangen åben, mens jeg lå på bunden af det hårde lergulv med hørelsen strakt ud, og min hud hilste enhver brise velkommen, uanset hvor blød den var. En sort prik drev gennem den klare himmel. En ballon med miniaturemotorer, der holdt den fast i sit netværk - hver metalvagt signalerede usynligt til den næste.

Jeg modstod fristelsen til at tømme min drikkesæk for indhold. Det var en god ting, jeg gjorde. Den aften kom jeg forbi en gammel brønd, der var markeret på mine kort, og hentede en spand op. Jeg huskede at teste væsken med mine filtre først, og farveskiftet - fra grøn til rød - indikerede, at vandet var blevet forgiftet af en af de maskiner, som min notesbloks omfattende bestiarium kaldte tudser. Dedikeret til at holde jorden brændt inde i Embo. Modbydelige for rejsende som mig. I mine skumringstimer spændte jeg et net ud over et krus og indsamlede dug. Ikke nogen god erstatning for et godt forår, må man sige. Men tiggere kan ikke være kræsne.

Under min anden uges rejse skimtede jeg det fjerne Kaspiske Hav. Glitrende og varmt, men fladt som en revnet safir. Jeg kunne nemt have lavet mig en tømmerflåde af sammenstyrtet tømmer, som jeg havde fundet i de forladte byer. Men at krydse dette hav førte kun til russiske satellitnationer og deres allierede. Selv hvis jeg på en eller anden måde overlevede dronerne til søs (og jeg var ingen sømand, jeg kunne ikke svømme), så hilste russerne og deres soldater enhver, der flygtede ud af Afghanistan, med en hurtig kugle gennem kraniet. Jeg formoder, at de ikke havde tilgivet mit folk for at have smadret deres gamle imperium. Den russiske bjørn glemmer aldrig sine krænkelser. Og den enorme nation var fortsat paranoid over, at flygtninge fra mit land kunne ankomme med en ny virus og udløse en ny pandemi i deres hjemland.

Det var, mens jeg svedte i en anden forladt kælder, at jeg opdagede, at hvis jeg viklede pilotens tæppe om mig selv om dagen, afkølede stoffet mig i stedet for at gøre mig varmere. Den modsatte effekt af, hvordan det fungerede om natten og skjulte min varme fra Embo’s dræbermaskiner. Onkel kan ikke have kendt hemmeligheden, for så ville han have fortalt mig den. Hans kilde på det sorte marked vidste det sikkert heller ikke, ellers ville de have taget en endnu højere pris for gaven ud af onkels formue. Dette materiale var magisk, direkte fra en af Hanna Diyabs smukke, gamle fortællinger om trolddom.

Mens jeg kørte gennem ruinerne af en lille by ved navn Joorband - som aldrig var blevet genopbygget - stødte jeg på et forfærdeligt og mærkeligt syn. En smadret bil - en Tesla Model Twelve - rustende på en splintret, tilgroet motorvej, mens den var spiddet med et dusin wolframstænger, der skinnede som nye i måneskinnet. Den trak mig ind i sin skal. Føreren var et ødelagt, kludedækket skelet, måske kun ti år gammelt. Knoglerne var af hankøn. Jeg gættede på, hvad der var sket. En medrejsende, som var i alvorlig mangel på forsyninger, havde på mirakuløs vis fundet en brugbar bil i ruinerne af en eller anden by, og i ren desperation havde han forsøgt at skyde genvej ved at køre i høj fart gennem den værste del af Embo. Han havde udløst de store kanoner. En artilleridrone, der drev for højt op gennem ozonlaget til at kunne ses, havde udset sig det kørende køretøj som mål og gennemskudt det med nok suborbital ammunition til at sprænge en kampvogn. Jeg tjekkede passagerkabinen for dåsevarer. Nej, der var intet at spise eller drikke tilbage. Der lå en Koran skrevet på urdu i handskerummet, siderne var tørre og sprøde. En flygtning fra Pakistan, altså. En, der fejlagtigt havde hørt, at hegnet i nord var lettere end det tilsvarende ved kysten i Det Arabiske Hav. Heldig ikke at være blevet slagtet af mit folk på vej hertil. Hans held var til sidst sluppet op, da han fandt en fungerende maskine i en halvt sammenstyrtet parkeringskælder. Jeg forestillede mig, hvordan min myrdede ven glad skubbede køretøjet ud, børstede betonstøv af solcelletaget og ventede på, at hans dødsdom skulle blive opladet.

Jeg efterlod den stakkels fyr genforenet med sin Koran, og det lykkedes mig at ridse min arm på bilens rustne chassis, da jeg trak mig tilbage. Jeg bandede lavt for mig selv og slikkede på såret. Så fandt jeg en stand med nogle stachys-blomster i nærheden og malede kronbladene til en pasta med lidt af mit vand og gned den resulterende antibakterielle lotion over mit sår. Jeg var i de sidste faser af min uddannelse til læge og arbejdede under ledelse af Gizabs byhealer, den ældre og lidt frække Pazir. I Afghanistan trænede man enten ud fra gamle og kostbare amerikanske lægebøger eller studerede med lige så gamle og kostbare kinesiske bøger. Uden at tage hensyn til de mange referencer til kirurgiske teknologier og lægemidler, som ingen afghanere kender til i begge dele. «Er du kinesisk læge eller amerikansk læge?» spurgte nye klienter mig uundgåeligt. På mange måder var kinesiske urtekure langt mere tilgængelige for vores folk. Du kunne dyrke Dioscorea-rod eller Strychnine Tree-frø i din urtehave, men du ville aldrig få en 3D-organprinter til at vokse frem. Men amerikansk medicin forekom mig altid at være fuld af håb og fremtid; det passede bedre til min naturligt fremadskuende natur. Desuden var der mere end nok opioider i Gizab til at bedøve krigsherrernes krigere, når de gravede kugler ud af deres kød med en skarp skalpel.

Jeg fandt svagheder i min notesbogs vejledning, jo længere vestpå jeg bevægede mig fra den afghanske grænse. Detaljerne blev mere uklare, ruterne mere spekulative. Hvor tæt var den tyrkiske side af hegnet? Det afhang af, hvor meget territorium den tyrkiske præsident havde skåret ud af Irans fald, og hvor meget ødemark de havde dedikeret til Embo. Min journal’s mange forfattere kendte ikke svaret på det spørgsmål, og det gjorde jeg heller ikke. Noget, der med garanti ville sende et russisk luftangreb ned fra usete højder, var et fjols i Afghanistan, der tydeligvis forsøgte at rejse en parabol og piratkopiere et feed fra internettet.

En nat, i de sidste minutter af tusmørket før solopgang, førte min rute mig til en gammel camoufleret betonbunker ved vejkanten, en bunker bygget af den for længst uddøde Islamiske Revolutions Vogterhær. Den så ud som en tilfældig klump kampesten fra luften, eller når man kom gående i nærheden, men hvis man satte sig på hug, kunne man lige ane skydehullerne af beton lavt nede i jorden. En luge var blevet sprængt af dens camouflerede flanke. Skjult mellem to falske sten var der et kravlehul, hvor man kunne komme ind i bunkeren. Jeg gjorde det forsigtigt og sparkede til jorden indenfor, hvis der skulle være slanger derinde. Men der var ingen slanger. Jeg er nødt til at fortælle dig, at jeg har en frygt for slanger, som er langt fra irrationel. En tæppehugorm forsøgte at stikke mig ihjel på mit liggeunderlag, da jeg var fem år; mit liv blev kun reddet i sidste øjeblik af min ældste søster. De havde bygget den forladte militærbygning som en myretue med et naturligt køletårn inde i den støbte beton, en knækket passage for at forhindre granater i at blive smidt derind. Fra skydespalten observerede jeg landskabet udenfor. Da jeg trak pilotens køletæppe omkring mig, fandt mine fingre en lille foldet lomme indeni, som jeg ikke havde lagt mærke til før. Der var noget indeni, en etiket. Ord på engelsk, der var så små, at jeg kun lige kunne læse skriften. EMergency BOrder Overlevelsestæppe. M-Nano-IZA-tynd. Må ikke vaskes. Embo. Nødgrænse. Nå, men ét mysterium var løst. EmBo. Jeg øvede mig i at sige ordet med tryk på Bo som «Bow».

Antallet af tilfælde af strålingsforgiftning sydfra faldt hvert år. Men alligevel forblev grænsen på sin plads, længe nok til at udvikle sig. Onkel havde fortalt om en tid, hvor droner blev styret af dødelige hænder. Men at afholde civile fra at flygte fra de værste af ækvatorens ødelæggelser havde taget hårdt på de menneskelige operatører. Først autonom flyvning og målretning, derefter generationer af stadig mere intelligent kunstig intelligens. Nu var Embo en ødemark, der passede til sine hårde, dødbringende maskiner, ikke til bløde mennesker. Tilfreds med, at jeg var så sikker, som jeg kunne være, lagde jeg mig til at sove, før dagens voldsomme varme forhindrede mig i at falde i søvn.

Jeg blev vækket fra en dyb søvn inde i bunkeren af en fløjtende lyd. Jeg rejste mig forsigtigt og kiggede gennem den smalle sprække udenfor. En lille gruppe maskiner bevægede sig langs grusvejen og kaldte på hinanden som en flok dyr. Apparaterne lignede etbenede lemmer sammensat af sølvspoler, der bevægede sig ved at falde fremad og vælte rundt. De havde det let gyldne skær, som jeg forbandt med integrerede solhalvledere. Jagtsystemer til dagtimerne. En fugl, en rigtig en, en skifergrå spurvehøg med mørke vingespidser, landede på en smuldrende mur i nærheden, før den flaksede væk, da maskinbåndet hurtigt skiftede retning og flaksede manisk mod væsenet. En maskine spyttede irriteret på muren, og den øverste